Если я хозяин своего ума, то какого хрена я не могу уже который год остановить внутри себя эти мантры, которые однажды запустил вместо мыслей?

Нет темы, пустота, отсутствуют слова,
когда-то здесь был я, да вызжена земля,
лишь тени вдоль дорог, и где их идеал,
что отраженьем стал, среди пустых зеркал,
куда девался цвет, в немом цветном кино,
все хорошо, и в дверь не постучит никто,
никто не отопрет зеркальный лабиринт,
и топот быстрых ног, связал привычный быт,
в привычной пустоте не заблестит огонь,
среди слепых светил, по-прежнему темно,
их темень изнутри, огнем в груди горит,
застывший в горле крик, утянутый на дно,
не может перестать шептать о царстве сна,
проснувшись, не узнать каким был мир вчера,
в бездонных облаках, приют и кров для птиц,
летящих вникуда, вдоль призрачных границ,
в координате ноль, в оси без берегов,
растает словно дым, таинственный узор,
следов и адресов, имен, названий, струн,
звенящих в унисон замысловатых дум,
замысловатых двух. Протяжный белый шум.